Van y vienen las manifestaciones de los que no están conformes, de los que no se manifiestan mas allá de la vista, de los sucios, de los que no importan. Van y vienen los olores del plátano y de la tierra húmeda. Entran mis recuerdos por el zaguán más alto, aquel que está lleno de hojas, de veredas que se pierden en los ojos de los hombres. Van en todas direcciones, chocan entre sí, se acarician, bailan, se aparean incansablemente.
En la calle, un niño llora, el padre le toca la cabeza sin saber qué hacer, mientras, en aquella casa, en el piso, grita y gime la madre de este infante, gime el amor o el tiempo libre de aquel vecino, y al final, tampoco sabe qué hacer.
En estas tierras los tambores tiemblan de gozo envidiable, interminable, excitados siempre por la mano del músico, por la voz de la musa. En estas tierras el sol me pinta la piel con su brocha y hace crecer mis morenos cabellos. Acá la noche coquetea con la ventanita de mi cuarto, el aire calienta mis venas. Acá todo pasa, todo ocurre, todo vuelve.
Todo pasa por la misma carretera
Acá venia cargando yo los mismos ojos, pero distinta mirada.
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