La Sanación: Lo que podemos aprender de los niños

Están abiertos al aprendizaje, y esperan conseguir lo que empiezan a hacer. Si les dices que pueden hacer algo, no lo discuten. Si tú dices: “al dar a este botón se enciende la tele”, dicen: “Bien” y empujan el botón. Les dices que pueden calentar sus manos, que pueden mandar sangre a los dedos del pie, o que pueden envían mas glóbulos blancos para luchar contra sus tumores, y dicen: “Bien”, y lo hacen, es lo mismo un trabajo que el otro.

Si podemos hacernos enfermar (inintencionadamente), entonces podemos (intencionadamente) sanarnos. Es precisamente esta aceptación de la responsabilidad lo que pone en marcha el verdadero proceso transformador de la sanación. Representa un cambio de una “conciencia de víctima” a un sentido de capacitación.

Los niños se acercan y se alejan de la muerte en un suave fluir. Ellos, de forma natural, son capaces de vivir en el presente, “estar aquí, ahora”, de existir fácilmente, en un estado de ser que a los adultos, a menudo, les cuesta un gran esfuerzo recobrar mediante la meditación, la terapia o cualquier otro tipo de esfuerzo consciente.

Es natural que nuestros cuerpos sanen. De la aspiración a mejorarnos, a buscar continuamente nuevas metas, nos dan ejemplo los niños. Todos nosotros podemos acceder a ello si estamos dispuestos a recobrar todas esas fuerzas que forman parte de nuestra herencia natural: nuestro potencial de salud, nuestro potencial de elección, autosanación, orientación y autodominio.

Patricia Norris

Azar y sincronía

"Como crios juegan, inconscientes de si, disfrutando de esa compenetracion absoluta con la naturaleza que solo en la niñez se da.. antes de que el traje de la civilizacion nos ciña y nos aisle de esta vivencia natural"

Mano a mano con Anita

Tengo un corazón fragmentado, en piezas, disuelto, que va por ahí flotando por la ciudad, casi siempre cuando los otros duermen, y se esparce como aire fresco en las noches en que los cuerpos están más calientes...tengo un corazón que está acanalado, y por sus poros pasan las historias de esos amantes aturdidos que se mantienen in ...somnes, siempre, pensando en los labios que les han abandonado; hay quién diría que es un corazón roto, yo puedo refutar que es un corazón en pedazos, pedazos para compartir, pedazos para quedarse en alguien más, para mezclarse, para ser parte de esos amantes

Tengo un corazón entrometido en todos mis asuntos, el viento no se lo lleva a otro cuarto sino es conmigo, tengo un corazón doctorado en equivocaciones y braguitas... ni me di cuenta cuando tomó ese curso el cabrón pero lo hace a propósito, ... le gusta repartirse en cada una de las niñas de pelo largo . Por otro lado tengo un corazón tan noble, le gusta jugar en la hierba y pasear en bici, le gusta repartirse en cada una de las niñas de pelo largo, le gusta ser árbol, le gusta despertar al dormido con alguna caricia y dormir al ansioso. Tengo un corazón que toma café conmigo, y platicamos... y lo veo tan claro, a pesar de que nunca nadie nos presento.

Ana Jaimes
Ernesto A.

La otra orilla

I

He querido recordar aquella canción,
aquella que no pude escuchar dentro de mí, aquella que no supe extraerle al mundo;
operación dolorosa: aquella canción que estoy tratando de escuchar,
aquella cuya ausencia reconozco en la brisa que apenas
inquieta a los almendros,
en la tranquilidad de esa brisa en estas hojas donde también yo habré de morir,
y esa calma acaricia en algún sitio de mí
la forma de esa primera mano que alargamos hacia la vida
y luego retiramos mojada y oscura.

Aquella primera canción, aquella primera canción tal vez no vino nunca,
aquella cuyo silencio ahora se refleja en el rumor de esa brisa en los almendros,
tal vez su silencio, quiero decir el rumor de estas hojas, es el único espejo
donde yo me reconozco, donde yo me miro con atención, subordinado a lo fatal de [esa imagen.
O tal vez esa brisa en las hojas
es la ausencia de toda canción, el rostro silencioso de todos los nombres,
el rostro de espuma disuelto por el mar,
el rostro de mis hijos aún sin ellos en el esqueleto atroz de mi abuelo
después de él.

Ahora recuerdo todo sin pasión, sin armas obsesivas, sin recuerdos,
y ese viaje que la mirada todavía sostiene
abandona el umbral de una tarde de lluvia en la infancia.
Y es aquella costumbre de sonreír involuntariamente,
de sentir esa brisa en los almendros que están dentro de mí, complicados con mi [alma,
y soñar una canción donde tal vez ya no habré de escucharme;
sí, aquella vieja costumbre de vivir…

Y yo entiendo palabras sobre mis propias yerbas,
yo entiendo palabras sobre el mundo para irles dando poco a poco historia,
sonidos arrancados a ellas mismas como confesiones brutales.

Por la torre de la iglesia
pasa el sol y se muerde los labios, ¿o soy yo quien me los muerdo?
¿O son el sol y la iglesia los que muerden mis labios?
¿O es el deseo de sol y de iglesia lo que muerde mis labios?

Sí, he perdido aquella canción, aquella canción, aquel tierno desastre,
aquel artificio donde mi voluntad se hacía pequeñas heridas, pequeñas preguntas [que nunca supieron cortarse la cabeza,
y ahora estoy aquí de vuelta,
mirando estas calles, mirando este río, esta agua cobrizas y doradas bajo
[la luz del sol,
y esta ciudad no es distinta a otras ciudades,
es distinta a sí misma.

Y estoy en esta ciudad como en otra canción que tampoco recuerdo, que tal vez
[nunca estuvo en mis labios,
como en otra palabra que me ocupa gran parte del día
y luego en la noche es mi primera muerta.

Estoy en este parque donde los almendros apenas sugieren la brisa, el tiempo de
[las hojas,
bajo este cielo encallado en la mañana
como una inmensa nave antigua —recuerdo de otros dioses, de otros hombres
y de otras batallas—
y mi mirada abre de par en par los brazos para recibir al paisaje
pero es inútil, en el paisaje hay algo de mirada,
algo también con los brazos abiertos…

Una brisa muy joven sopla entre los almendros, una brisa lejana sopla
[entre mis labios,
y es el silencio,
el silencio de la torre de la iglesia bajo la luz del sol,
el silencio de la palabra iglesia, de la palabra almendro, de la palabra brisa.

Hay un radio encendido en un estanquillo cercano,
pasan unos novios —casi niños— cogidos de la mano,
el sol empuja la torre de la iglesia hacia otro mediodía…
Yo iba a decir algo; cogí la pluma para eso, cogí mi alma para eso;
¿qué iba a decir?

Así paso ese día caluroso y nublado,
así la torre de la iglesia empujada por el sol como un barco llevado por el viento,
cruzó por mi pecho, y luego la noche se cerró sobre las casas, sobre las aguas
[del río,
sobre la historia de aquella mañana,
y fue como si una mano enguantada tuviera todas las cosas en el puño.

Yo iba a decir algo, yo tenía esta pluma en la mano…

José Carlos Becerra

Poesía en mi casa

A menudo salto los escalones cuando subo, y esto no me lo perdona ningún escalón

F. Nietzsche

If it be your will

If it be your will
That I speak no more
And my voice be still
As it was before
I will speak no more
I shall abide until
I am spoken for
If it be your will
If it be your will
That a voice be true
From this broken hill
I will sing to you
From this broken hill
All your praises they shall ring
If it be your will
To let me sing

If it be your will
If there is a choice
Let the rivers fill
Let the hills rejoice
Let your mercy spill
On all these burning hearts in hell
If it be your will
To make us well

And draw us near
And bind us tight
All your children here
In their rags of light
In our rags of light
All dressed to kill
And end this night
If it be your will

Leonard Cohen

La víbora

Durante largos años estuve condenado a adorar a una mujer despreciable
Sacrificarme por ella, sufrir humillaciones y burlas sin cuento,
Trabajar día y noche para alimentarla y vestirla,
Llevar a cabo algunos delitos, cometer algunas faltas,
A la luz de la luna realizar pequeños robos,
Falsificaciones de documentos comprometedores,
So pena de caer en descrédito ante sus ojos fascinantes.
En horas de comprensión solíamos concurrir a los parques
Y retratarnos juntos manejando una lancha a motor,
O nos íbamos a un café danzante
Donde nos entregábamos a un baile desenfrenado
Que se prolongaba hasta altas horas de la madrugada.
Largos años viví prisionero del encanto de aquella mujer
Que solía presentarse a mi oficina completamente desnuda
Ejecutando las contorsiones más difíciles de imaginar
Con el propósito de incorporar mi pobre alma a su órbita
Y, sobre todo, para extorsionarme hasta el último centavo.
Me prohibía estrictamente que me relacionase con mi familia.
Mis amigos eran separados de mí mediante libelos infamantes
Que la víbora hacía publicar en un diario de su propiedad.
Apasionada hasta el delirio no me daba un instante de tregua,
Exigiéndome perentoriamente que besara su boca
Y que contestase sin dilación sus necias preguntas,
Varias de ellas referentes a la eternidad y a la vida futura
Temas que producían en mí un lamentable estado de ánimo,
Zumbidos de oídos, entrecortadas náuseas, desvanecimientos prematuros
Que ella sabía aprovechar con ese espíritu práctico que la caracterizaba
Para vestirse rápidamente sin pérdida de tiempo
Y abandonar mi departamento dejándome con un palmo de narices.
Esta situación se prolongó por más de cinco años.
Por temporadas vivíamos juntos en una pieza redonda
Que pagábamos a medias en un barrio de lujo cerca del cementerio.
(Algunas noches hubimos de interrumpir nuestra luna de miel
Para hacer frente a las ratas que se colaban por la ventana).

Llevaba la víbora un minucioso libro de cuentas
En el que anotaba hasta el más mínimo centavo que yo le pedía en préstamo;
No me permitía usar el cepillo de dientes que yo mismo le había regalado
Y me acusaba de haber arruinado su juventud:
Lanzando llamas por los ojos me emplazaba a comparecer ante el juez
Y pagarle dentro de un plazo prudente parte de la deuda,
Pues ella necesitaba ese dinero para continuar sus estudios
Entonces hube de salir a la calle a vivir de la caridad pública,
Dormir en los bancos de las plazas,
Donde fui encontrado muchas veces moribundo por la policía
Entre las primeras hojas del otoño.
Felizmente aquel estado de cosas no pasó más adelante,
Porque cierta vez en que yo me encontraba en una plaza también
Posando frente a una cámara fotográfica
Unas deliciosas manos femeninas me vendaron de pronto la vista
Mientras una voz amada para mí me preguntaba quién soy yo.
Tú eres mi amor, respondí con serenidad.
¡Ángel mío, dijo ella nerviosamente,
Permite que me siente en tus rodillas una vez más!
Entonces pude percatarme de que ella se presentaba ahora provista de un pequeño taparrabos.
Fue un encuentro memorable, aunque lleno de notas discordantes:
Me he comprado una parcela, no lejos del matadero, exclamó,
Allí pienso construir una especie de pirámide.
En la que podamos pasar los últimos días de nuestra vida.
Ya he terminado mis estudios, me he recibido de abogado,
Dispongo de buen capital;
Dediquémonos a un negocio productivo, los dos, amor mío, agregó
Lejos del mundo construyamos nuestro nido.
Basta de sandeces, repliqué, tus planes me inspiran desconfianza,
Piensa que de un momento a otro mi verdadera mujer
Puede dejarnos a todos en la miseria más espantosa.
Mis hijos han crecido ya, el tiempo ha transcurrido,
Me siento profundamente agotado, déjame reposar un instante,
Tráeme un poco de agua, mujer,
Consígueme algo de comer en alguna parte,
Estoy muerto de hambre,
No puedo trabajar más para ti,
Todo ha terminado entre nosotros.

Nicanor Parra


"Hombres necios que acusáis a la mujer sin razón"