Coquivacoa

Pare, primo, la canoa
que me parece que llora
la chinita allá en la orilla
que no es una pesadilla,
despierto tú puedes ver
que somos nosotros los
que lo estamos matando. Sí.
¡Qué molleja, primo!
tan cristalino que estaba el lago ayer,
no es el palafito lo que está matando
todo lo que hay en él.

Pare, primo, la canoa
que me parece que llora
el pescador allá en la orilla .
si le matan la semilla.
¿Quién la vida le dará?
No hay flores en la ribera
sólo peces muertos hay
¡Qué molleja, primo!
tan cristalino que estaba el lago ayer,
no es el palafito lo que está matando
todo lo que hay en él.

La guitarra enamorada de Armando,
llorando su cocotero
cuando en la rada se puso negro
el lago estando azulito el cielo.
La inocencia no mata al pueblo
pero tampoco lo salva,
lo salvará su conciencia
y en eso me apuesto el alma.

Alí Primera

La vida es una _________ (cualquier cosa le queda)

Para bailar esta milonga,
hay que tener primeramente
una buena compañera
que sienta en el alma
el ritmo de fuego así...

Hay que juntar las cabezas mirando hacia el suelo
pendientes de su compás,
dejar libres los zapatos que vayan y vengan
en repiqueteo sin fin,
y que mueva la mujer las caderas
al ritmo caliente que da el tambor,
entregandose a la vida y al amor
para bailar...

Porque en este baile sin guantes
hay que tener,
desde el corazón palpitante
hasta los pies,
el repiquetear del taquito
se hace obsesión,
hasta que se funde en el ritmo
del corazón...

Al compás de esta milonga
vuelvo a ver igual que ayer
un baile de meta y ponga
y un vivir para querer...
Yo que supe de otros tiempos
el recuerdo vuelve a mi
de aquel ritmo compadrito
que bailabamos asi:
Un pasito atrás por aquí,
otro avance más por allá,
la sentada limpia y después
viene el taconeo final...
El candombe está en lo mejor
y la moza vibra al compás,
y siempre que esta milonga
vuelvo a bailar, me gusta más...

Para bailar,
se necesita más que nada amar la vida,
porque es vida todo aquello
que se agita en los compases
de un candombe de mi flor y
de mi amor

Dante Gilardoni

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Borges

Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo

"Necesitaba sentirla a mi lado, sin ella los días tardaban en pasar"
Decía Gardel

Yo no quiero que nadie a mí me diga
que de tu dulce vida
vos ya me has arrancado.
Mi corazón una mentira pide
para esperar tu imposible llamado.
Yo no quiero que nadie se imagine
cómo es de amarga y honda mi eterna soledad,
en mi larga noche el minuto muele
la pesadilla de su lento tic-tac.

En la doliente sombra de mi cuarto, al esperar
sus pasos que quizás no volverán,
a veces me parece que ellos detienen su andar
sin atreverse luego a entrar.
Pero no hay nadie y ella no viene,
es un fantasma que crea mi ilusión.
Y que al desvanecerse va dejando su visión,
cenizas en mi corazón.

En la plateada esfera del reloj,
las horas que agonizan se niegan a pasar.
Hay un desfile de extrañas figuras
que me contemplan con burlón mirar.
Es una caravana interminable
que se hunde en el olvido con su mueca espectral,
se va con ella tu boca que era mía,
sólo me queda la angustia de mi mal.

Soledad
Alfredo Le Pera

2. La ciencia tibetana sobre la muerte

(...)A fin de presentar este enérgico método para penetrar en esta auténtica realidad.
¡Tu propia conciencia de ahora mismo ya lo es!
Si ya es esta claridad natural sin artificio,
¿por qué dices: "No comprendo la naturaleza de la mente"?
Si no hay nada sobre lo que meditar,
en esta inteligencia de ininterrumpida claridad,
¿por qué dices: "No veo la realidad de la mente"?
Como el pensador en la mente ya lo es,
¿por qué dices "Aunque lo busco no lo encuentro"?
Como no hay nada que deba hacerse,
¿por qué dices: "Haga lo que haga no acierto"?
Si es suficiente permanecer sin artificio,
¿por qué dices: "No puedo permanecer tranquilo"?
Si es suficiente permanecer satisfecho en la inactividad,
¿por qué dices: "No soy capaz de hacerlo"?
Como claridad, conciencia y vacío son automáticamente indivisibles,
¿por qué dices: "La practica no es efectiva"?
Como es natural, espontánea, libre de causa y condición,
¿por qué dices: "Buscando no puede ser hallada"?
Como pensamiento y liberación natural son simultáneos,
¿por qué dices: "Los remedios son impotentes"?
Como tu propia inteligencia ya lo es,
¿por qué dices: "No lo conozco"?

Estas palabras, suficientemente simples en sí mismas, permiten que la libertad se entrelace con nuestras preocupaciones ordinarias. (...)

El libro tibetano de los muertos
Padma Sambhava

Que nos roben el adios... por un rato

Quién al oír los primeros compases del vals
no ha tenido intención de bailar.
Si hasta parece que el mundo en su eterno rodar
girará al compás de algún vals.
Si usted ha soñado en sus brazos poder estrechar
a esa rubia que encanta al mirar.
Juntos muy juntos los dos estarán
si siguen el ritmo del vals.

Soñar,
dejarse arrullar,
decir al oído palabras tan dulces
que invitan a amar.
Soñar,
siguiendo el compás,
cerrando los ojos
muy cerca las bocas el sueño del vals.
Sentir que nos aprisiona
un perfume de amor.
Que un ángel con voz de cielo
nos roba el adiós.
Soñar,
siguiendo el compás
que todo es distinto
si entrega su alma
al ritmo del vals.

Vals Soñador

Proverbio

"Cuando el filo desnudo se acerque a mi cabeza será como decapitar el viento de primavera"