Las hojas secas

Oh je voudrais tant que tu te souviennes
Cette chanson était la tienne
C'était ta préférée, je crois
Qu'elle est de Prévert et Kosma

Et chaque fois les feuilles mortes
Te rappellent à mon souvenir
Jour après jour les amours mortes
N'en finissent pas de mourir

Avec d'autres bien sûr je m'abandonne
Mais leur chanson est monotone
Et peu à peu je m'indiffère
A cela il n'est rien à faire

Car chaque fois les feuilles mortes
Te rappellent à mon souvenir
Jour après jour les amours mortes
N'en finissent pas de mourir

Peut-on jamais savoir par où commence
Et quand finit l'indifférence
Passe l'automne vienne l'hiver
Et que la chanson de Prévert

Cette chanson, Les Feuilles Mortes
S'efface de mon souvenir
Et ce jour là, mes amours mortes
En auront fini de mourir


La chanson de prevert

Voce Abusou

Que me perdoe
Se eu insisto nesse tema
Mas não sei fazer poema ou canção
Que fale de outra coisa
Que não seja o amor
Se o quadradismo dos meus versos
Vai de encontro aos intelectos
Que não usam o coração
Como expressão

Y llename las maletas con lo que se pueda!

Juana tiene un novio y una amiga que la cuida y salen a pasear
Ya se hace de noche, suena el carnaval,
los niños ya se cuelgan de los coches
Ella se divierte con un trago un pasillito y vamo a guarachar 
Ya empieza la rumba, pronto sonará, 
aquella melodía que se escucha
En una noche triste te alegrará, la conga se te sube a la cabeza

Juana tiene fama de quedarse hasta mañana cuando ya no hay más 
Y se va arrollando, cantando se va,
el coro de los que se van marchando

Si ya no hay nada que me quite la conga, 
ni las heridas ni el dolor del amor 
Aunque la vida sea dura esta vez,
Juanita cantará su coro así
En una noche triste te alegrará, la conga se te sube a la cabeza


Conga de Juana, Kelvis Ochoa

Bella Ciao

"La mucha luz es como la mucha sombra, no te deja ver"

Octavio Paz

Otro tango

Malena se canso de ser sagrada
de ser pura e inmóvil
Malena se canso de barrer sus días malos
de sacudir los buenos, lavar los medianos

en setenta y dos meses de vientre inflamado
el solo se ayudaba a entrar
nunca le ayudo a salir
los visitantes los sacaba ella

Malena se canso de ser compartida
si se sentía bien, algo traía en manos
si se sentía mal, era amargada
en su ausencia, era una puta
y para su mala suerte, regresaba siendo virgen

Una noche, Malena escuchó un tango
y se fue, como llegó se fue
se fue olvidando a todos
se fue desafiando a Dios
porque, no hay que olvidar que Dios nació hombre

Ayer soñe que podia y hoy puedo

Como los budistas, sé que la palabra no es el hecho, si digo manzana no es la maravilla innombrable que enamora el verano, si digo árbol apenas me acerco a lo que saben las aves, el caballo siempre fue y será lo que es sin saber que así lo nombro.

Sé que la palabra no es el hecho, pero sí que un día mi padre bajó de la montaña y dijo unas palabras al oído de mi madre, y la incendió de tal manera que hasta aquí he llegado yo, continuando el poema que mi padre comenzó con algunas palabras.
Caminando comprobé que nos vamos encontrando con el otro, lenta, misteriosa, sensualmente, porque lo que teje esta red revolucionaria es la poesía.

Cada mañana plántate frente al espejo hasta que te gustes y te veas con amor, y un día, casi sin darte cuenta, es decir espontánea, naturalmente, te dirás te amo, entonces sabrás que clase de maravilla es la vida.
Si es apego no es amor porque el amor no produce pesar y el apego si.
Las viejas costumbres son un barco que se hunde y lo aconsejable cuando un barco se hunde es abandonarlo.


Facundo Cabral

El Barco

Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo
por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer?
Queremos mirar las nubes, queremos tomar el sol y oler la sal,
francamente no se trata de molestar a nadie,
es tan sencillo: somos pasajeros.

Todos vamos pasando y el tiempo con nosotros:
pasa el mar, se despide la rosa,
pasa la tierra por la sombra y por la luz,
y ustedes y nosotros pasamos, pasajeros.

Entonces, qué les pasa?
Por qué andan tan furiosos?
A quién andan buscando con revólver?

Nosotros no sabíamos
que todo lo tenían ocupado,
las copas, los asientos,
las camas, los espejos,
el mar, el vino, el cielo.

Ahora resulta
que no tenemos mesa.
No puede ser, pensamos.
No pueden convencernos.
Estaba oscuro cuando llegamos al barco.
Estábamos desnudos.

Todos llegábamos del mismo sitio.
Todos veníamos de mujer y de hombre.
Todos tuvimos hambre y pronto dientes.
A todos nos crecieron las manos y los ojos
para trabajar y desear lo que existe.

Y ahora nos salen con que no podemos,
que no hay sitio en el barco,
no quieren saludarnos,
no quieren jugar con nosotros.

Por qué tantas ventajas para ustedes?
Quién les dio la cuchara cuando no habían nacido?

Aquí no están contentos,
así no andan las cosas.

No me gusta en el viaje
hallar, en los rincones, la tristeza,
los ojos sin amor o la boca con hambre.

No hay ropa para este creciente otoño
y menos, menos, menos para el próximo invierno.
Y sin zapatos cómo vamos a dar la vuelta
al mundo, a tanta piedra en los caminos?

Sin mesa dónde vamos a comer,
dónde nos sentaremos si no tenemos silla?
Si es una broma triste, decídanse, señores,
a terminarla pronto,
a hablar en serio ahora.

Después el mar es duro.

Y llueve sangre.

Neruda